отец яблок российской федерации борис борисыч гребенщиков
мы, кстати, дураки. ну, сейчас уже поздно, конечно, наверное, подписи собирать и вообще.
но.
если бы мы хотели в очередной раз бессмысленно подчеркнуть бессмысленность президентских выборов, но при этом провести время весело, с пользой и без риска выбрать кого-то не того, надо было топить за бг.
триста тысяч подписей шутя б собрали.
а какие дебаты были бы!
зюганов орет, плюется, машет кулаком, все эфирное время выбрал.
а потом камера переходит на бг, и он просто молча улыбается.
и все понятно сразу же.
или навальный начинает опять про свое, а бг подходит и обнимает его.
и такой говорит:
— да, леша, все так. ты прав, ты прав.
— а они!
— а они... — говорит бг. — так бывает, что ж поделаешь.
и обнимает его крепче.
и реально через полчаса вся студия рыдает вместе с главными героями.
а если бы он каким-то чудом выиграл, ох.
нас бы, во-первых, затопило его хитрой любовью, а нам не помешает немного любви. в принципе, немного любви никому не помешает, но нам особенно.
во-вторых, вы только представьте, какие новогодние поздравления от президента у нас бы были.
куранты, снежок идет. и тут выходит борис борисыч с гитарой и говорит "братья и сестры".
и мы понимаем, что он именно это и имеет в виду.
а "сестры" он так и говорит через "е".
а потом он закуривает и разговаривает с нами десять минут. о том, что год был трудный, доширак уже не тот, ну как обычно все.
сначала бг немножко грустный, потому что год действительно был непростой. но после второй тяги разглаживается и начинает понемногу улыбаться даже.
а потом берет гитару и дрожащим голосом поет:
"проснись, моя Кострома, не спи, Саратов и Тверь,
не век же нам мыкать беду и плакать о хлебе"
и мы плачем у телеэкранов, но понимаем, что это правда. по крайней мере, сейчас нам кажется, что это правда. не век.
понятно, что классический президент из него никакой, но, блин, а из кого хороший-то.
если совсем не получается с содержанием, можно начать с формы. это иногда работает.
а содержание потом само приползет. а даже если нет — красиво же.
ну, т.е., может, мы действительно магическая страна. может, к нам действительно нельзя просто взять и прикрутить все эти государственные институты, как к трехногой собаке нельзя прикрутить колесо.
может, мы живые, и нас погладить сначала надо несколько лет.
и не в президентских программах дело, и не в коррупции, и не в олимпиаде. может, нам просто нужен добрый чувак с гитарой, который время от времени будет нас успокаивать и говорить, что все будет хорошо.
не президент, а хиповый дедушка.
мы ж духовная, без шуток, страна. это в солнечной калифорнии легко говорить, что бога нет. или в германии, где любая процедура двести лет назад была расписана. вайфай хочешь подключить — и то наверняка найдется релевантный указ от 1787 года, согласно которому в пароле, например, нельзя использовать умляуты.
а у нас выйдешь на улицу и сразу думаешь, что если бога нет, то какой смысл.
блин, мы с голодухи по волшебному всей страной банки заряжали перед телевизором. какая демократия тут вообще может быть, зачем нам она.
мы не хотим ни правил, ни труда, мы живем в ожидании чуда.
нам нужен чувак, который скажет "не бойся стука в окно, это ко мне", и что, да, ветер здесь северный, но мы у него в ладонях.
конечно, это не совсем президент.
чтобы другие страны не путались, со второго срока президента нужно будет переименовать.
отец яблок российской федерации борис борисыч гребенщиков.
мне кажется, прекрасно звучит.
заодно и счетчик сроков обнулим.
вот отсюда
но.
если бы мы хотели в очередной раз бессмысленно подчеркнуть бессмысленность президентских выборов, но при этом провести время весело, с пользой и без риска выбрать кого-то не того, надо было топить за бг.
триста тысяч подписей шутя б собрали.
а какие дебаты были бы!
зюганов орет, плюется, машет кулаком, все эфирное время выбрал.
а потом камера переходит на бг, и он просто молча улыбается.
и все понятно сразу же.
или навальный начинает опять про свое, а бг подходит и обнимает его.
и такой говорит:
— да, леша, все так. ты прав, ты прав.
— а они!
— а они... — говорит бг. — так бывает, что ж поделаешь.
и обнимает его крепче.
и реально через полчаса вся студия рыдает вместе с главными героями.
а если бы он каким-то чудом выиграл, ох.
нас бы, во-первых, затопило его хитрой любовью, а нам не помешает немного любви. в принципе, немного любви никому не помешает, но нам особенно.
во-вторых, вы только представьте, какие новогодние поздравления от президента у нас бы были.
куранты, снежок идет. и тут выходит борис борисыч с гитарой и говорит "братья и сестры".
и мы понимаем, что он именно это и имеет в виду.
а "сестры" он так и говорит через "е".
а потом он закуривает и разговаривает с нами десять минут. о том, что год был трудный, доширак уже не тот, ну как обычно все.
сначала бг немножко грустный, потому что год действительно был непростой. но после второй тяги разглаживается и начинает понемногу улыбаться даже.
а потом берет гитару и дрожащим голосом поет:
"проснись, моя Кострома, не спи, Саратов и Тверь,
не век же нам мыкать беду и плакать о хлебе"
и мы плачем у телеэкранов, но понимаем, что это правда. по крайней мере, сейчас нам кажется, что это правда. не век.
понятно, что классический президент из него никакой, но, блин, а из кого хороший-то.
если совсем не получается с содержанием, можно начать с формы. это иногда работает.
а содержание потом само приползет. а даже если нет — красиво же.
ну, т.е., может, мы действительно магическая страна. может, к нам действительно нельзя просто взять и прикрутить все эти государственные институты, как к трехногой собаке нельзя прикрутить колесо.
может, мы живые, и нас погладить сначала надо несколько лет.
и не в президентских программах дело, и не в коррупции, и не в олимпиаде. может, нам просто нужен добрый чувак с гитарой, который время от времени будет нас успокаивать и говорить, что все будет хорошо.
не президент, а хиповый дедушка.
мы ж духовная, без шуток, страна. это в солнечной калифорнии легко говорить, что бога нет. или в германии, где любая процедура двести лет назад была расписана. вайфай хочешь подключить — и то наверняка найдется релевантный указ от 1787 года, согласно которому в пароле, например, нельзя использовать умляуты.
а у нас выйдешь на улицу и сразу думаешь, что если бога нет, то какой смысл.
блин, мы с голодухи по волшебному всей страной банки заряжали перед телевизором. какая демократия тут вообще может быть, зачем нам она.
мы не хотим ни правил, ни труда, мы живем в ожидании чуда.
нам нужен чувак, который скажет "не бойся стука в окно, это ко мне", и что, да, ветер здесь северный, но мы у него в ладонях.
конечно, это не совсем президент.
чтобы другие страны не путались, со второго срока президента нужно будет переименовать.
отец яблок российской федерации борис борисыч гребенщиков.
мне кажется, прекрасно звучит.
заодно и счетчик сроков обнулим.
вот отсюда
![[profile]](https://www.dreamwidth.org/img/silk/identity/user.png){kind=small}
